Por Maria Dolores Sosin Rodriguez*
“A gente não tinha nada. Então a gente foi lá e ocupou esse terreno
baldio que é a linguagem” (Jorge Augusto em uma live, 2021)
Quando li Axéconchego em face do fuzuê (Organismo Editora, 2020), foi impossível não pensar sobre o que Cuti elabora a respeito do que é a literatura negra. Esse é um trabalho que ele desenvolve com e em paralelo à sua obra poética, mas também de modo ensaístico, por meio da publicação de diversos textos e livros que fazem jus ao seu lugar de artista-poeta-crítico-pesquisador de literatura. Penso que dizer o que é a literatura negra é também um modo de dizer o que é ser negra ou negro. No seu inevitável livro para quem estuda (ou se interessa por) literatura, o Literatura Negro-Brasileira, lemos: “classificar, por si só, não é conhecer”. De modo que, ainda que a elaboração conceitual tenha se transformado em um sistema de lucratividade mercadológica para a chegada em formulações simplificadoras, acho que ainda valem a teimosia e a insistência ///////////////////////////////////////////////////////////////// Instada a falar sobre literatura negra para um grupo de pessoas de fora do campo – mesmo incorrendo em pensar que o de fora não existe, mas querendo de algum modo entender e lidar com o meu fazer e o meu trabalho de crítica e teórica negra de um lugar de seriedade ou com o mínimo de seriedade com que outras áreas são tratadas – passei por um processo que ainda me agita. Depois de lermos dois contos, foi preciso lidar com as diversas expectativas que circunscreviam as experiências leitoras e, portanto, as experiências de mundo e os modos de leitura de algumas pessoas que se manifestaram durante a discussão. Pouco tempo depois, precisei reconhecer que eu também tive expectativas a respeito da recepção daqueles textos ///////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// Essa circunferência incômoda, espremida, foi orientada por expectativas que ora foram atendidas, ora foram frustradas. No primeiro texto, em que tudo deu errado para a protagonista negra, sua família e sua comunidade, as pessoas disseram que já sabiam que era isso mesmo que ia acontecer, que já haviam previsto que as coisas dariam errado, que estava na cara. Disseram isso com algum desânimo, mas, ainda assim, movidas como se descobrissem algum ardil, como se adivinhassem algo e como se o autor, um autor negro, fosse previsível. Chegaram à conclusão que, por coincidir tanto com a realidade, já que nós estamos sempre nos fodendo mesmo, que o conto não era um conto, era uma crônica. Senti que, para elas, o valor daquela produção também tinha relação direta com essa definição sobre o gênero literário (minha primeira frustração: eu queria acreditar que as formas de legibilidade dos textos negros não pudessem estar confinadas ou resumidas a esse tipo de definição formal e conceitual. A verdade é que, nesse caso, o frágil dilema “conto ou crônica” era indiferente. Isso não definiria a produção em nenhuma modalidade e nem seria relevante para suscitarmos algo acerca de sua valoração) ////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// No outro conto, entretanto, a expectativa era de que algo de ruim acontecesse de novo, mas tivemos que lidar, mais uma vez, com um momento de frustação. A narrativa era sobre um casal heterossexual negro e esperavam que o que acontecesse fosse um feminicídio, mas as pessoas tiveram que se relacionar com a história de amor entre as pessoas envolvidas e o bonito que tinha nisso entre idas e vindas dessas diásporas íntimas. Ainda durante esse momento de diálogo depois da leitura, um silêncio pairou e quase nada foi dito sobre esse segundo conto. A ordem dessas leituras e o efeito que ela causou não havia sido planejado por mim, mas a capacidade profícua de desdobramentos desse evento ainda será colhida em outros textos além deste ///////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////
Na discussão, quando a palavra voltou para mim, uma das primeiras perguntas que fiz ao grupo foi: quais são as nossas expectativas sobre a literatura negra? Sobre o que vamos encontrar nela? Sobre o que as autoras e os autores negros falarão? Se fosse um autor branco, a primeira expectativa – a de que a protagonista se foderia – seria mantida? Se fosse um autor branco, a segunda expectativa – a de que aconteceria um crime porque o protagonismo era de um casal cis negro heterossexual – seria frustrada? /////////////////////////////////////////////////////////// /////////////////////////////////////////////////////////////////// Elogiamos experiências narrativas e estéticas que rompem com o imaginário de violência, precariedade, obviedade e subalternização, que oferecem percursos que promovem a complexificação de nossas vidas quando experimentadas ou de algum modo compartilhadas por meio das linguagens artísticas. Mas será que esse imaginário, de alguma forma, também não nos habita? /////////////////////////// /////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// É possível dizer que alguns temas são mais relevantes que outros nas produções literárias negras? Poderíamos afirmar, como já fez Edimilson de Almeida Pereira, que alguns temas tecem uma teia discursiva de nossas abordagens contra as violências que, inevitavelmente, passamos nesse mundo convulsivamente refutador de nossa humanidade e partindo de nossos processos históricos e sociais, a saber: “afirmação de um sujeito enunciador negro; denúncia da violência e da exclusão social; valorização das heranças afrodescendentes; reapropriação positiva de símbolos associados negativamente aos negros; reconhecimento das figuras heroicas negras”. Mas seria razoável afirmar que existam temas mais relevantes e importantes que outros? Ou ainda, seria razoável circunscrever as obras de autoria negra às expectativas temáticas que, por si só, as valorariam? Sei de pessoas brancas muito bem intencionadas que supõem dominar os “temas negros” ////////////////////////////////////////// Beatriz Nascimento já dizia: “Se um jovem loiro, burguês, intelectual brilhantíssimo, após alguns anos de estudo de uma das nossas manifestações culturais chegar a conclusão que é mais preto que eu, o que é que eu sou?”. Cidinha da Silva afirma que o papel da literatura é transgredir ////////////////////////////////////////////// É, ainda, razoável que alguns temas sejam mais importantes ou encontrem uma receptividade mais calorosa de um determinado público leitor quando enunciados por nós? //////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////////// Em Axéconchego em face do fuzuê, temos quatro seções que se comunicam. Aparentemente, uma organização de base temática foi realizada. Mas não enxergo que há uma via separada e distinta quando experienciamos cada um desses corpos do livro: “Futuro como direito e conquista”; “Tempo que se vive, tempo de fazer saídas”; “Elos do entendimento paralelo”; “Aventura de amar”. Na capa, uma borboleta pousada em um dedo, numa delicada cena, nos convida para seguir um voo ao seu lado. Assim como é delicado o voo negro pelas complexidades da vida. Como o breve voo da borboleta de Vânia Melo. A afirmação de uma primeira pessoa que, quando quer e também quando não quer, é metamorfoseada em uma inevitável coletividade – para o bem e para o mal e para o entre. ///////////////////////////////////////////// O autor que não tem medo dos sentimentos, de nenhum deles. Mágoa, rancor e sua repetição como ponto de performatização da linguagem que aparece como cisma (“nesse tom/ a vida míngua/ vira mar de mágoa/ incha a nossa língua”. Paisagens da cidade aparecem como cenário de suas memórias – e já não sabemos quem veio primeiro, a paisagem ou a imagem que fazemos dela – olhamos para o horizonte, num continente cheio de água e vemos, ao longe, prédios e casas que viram vagalumes – “vagalumes sustentam uma cidade flutuante”. No poema “Contudo o contido”, a necessária frustração sobre quem acha que pode capturar, supondo havê-la, a nossa essência: “[…] tensão explosiva/ irregulares batuques de ser apenas tudo/ até triunfar a forma e o fundo/ refazer o mito/ e sobre o nada ter sido/ dançar jongo/ servir os sonhos do umbigo/ desde antes do antigo egito/ saborear o saber/ pedra fundamental/ de granito”. A experiência do saber que nos chega por meio de um gesto, conversando com Milton Nascimento (meu nome é nuvem) e desacreditando, mais uma vez, das palavras que se gastam de forma fácil, usando a teimosia: “ancestral é mais que antepassado/ […] antepassado passou com nome feito nuvem”. Expondo o achatado de realidades virtuais, contestando as histórias mal contadas e a voracidade do capitalismo, do embaraço produzido pela obsessão de uma fé. Mas também falando de sexo, desejo (“objeto do desejo nem sempre é objeto/ mas, gente”), amor e liberdade (“você não é coisa/ para ser minha// não sou objeto para ser seu […]”) //////////////////////////////////////////////////// Nesse terreno, talvez, não tão baldio assim, da linguagem, o que Cuti oferece nesse livro é, mais uma vez, o regalo da poesia, o regalo da literatura, como uma possibilidade de esticar e estender, sem limites, isso que Leda Maria Martins chama de negrura: “[…] não como um topos detentor de um sentido metafísico, ou um absoluto […] mas, antes, como um conceito semiótico, definido por uma série de relações”.
*Maria Dolores Rodriguez é poeta, artista visual, crítica literária, professora e pesquisadora. Doutoranda, na linha de Teorias e Críticas da Literatura e da Cultura, no Programa de Pós-Graduação em Literatura e Cultura do Instituto de Letras da Universidade Federal da Bahia (UFBA); mestra na mesma área, linha e instituição. Integra o conselho editorial do Selo DasPretas (Editora Segundo Selo). É autora do livro “Procurem Luisa no Mercado de Arte Popular” (Estúdio Arumã, 2021) e uma das organizadoras dos livros “Feira de Santana Negra” (Editora Segundo Selo, 2021) e “Rasuras Epistêmicas das (Est) Éticas Negras Contemporâneas” (Organismo Editora e Grupo Rasuras, 2020).
