Série Um Século De Surrealismo – Poetas, 15
Organização e tradução de Floriano Martins
Nina Cassian (Romênia, 1924-2014). Poeta, compositora, pintora e tradutora. Muito jovem abandonou os estudos universitários para se dedicar totalmente à prática literária. Filiada ao Partido Comunista desde os quinze anos, escapou dos campos de concentração trancando-se em casa. No final da guerra, sob o domínio russo de seu país, os seus escritos foram questionados pelas autoridades, sendo ela considerada como inimiga do povo. Em 1945, Nina Cassian publicou seu primeiro poema, Am fost un poet decadent (“Eu costumava ser uma poeta decadente”) no diário România Liberă, e seu primeiro livro de poemas, La scara 1/1 (“Escala 1:1”), em 1947. Essas publicações iniciais foram muito influenciadas por poetas modernistas franceses com quem ela passou um tempo, especialmente os escritores surrealistas que teriam tido uma influência duradoura em sua obra. Em meados dos anos 1940, Nina Cassian começou a encontrar seu lugar na cena literária da Romênia. Ela se casou com o jovem poeta Vladimir Colin em 1943 – o casamento durou até 1948 – e teve uma relação muito próxima com o poeta Ion Barbu. Um dos poemas de Barbu, Ut algebra poesis (“Como Álgebra, assim a Poesia”), foi escrito para ela em 1946. Cassian também teve uma amizade muito próxima com Paul Celan durante o tempo em que ele viveu em Bucareste (1945–1947). Junto com outros escritores e artistas, Celan e Cassian compartilhavam jogos surrealistas como “Perguntas e Respostas” ou “Ioachim”, que é a versão de Bucareste do famoso jogo de André Breton, Cadáver Delicioso. Cassian e Celan se uniram por seu fascínio por línguas e usaram o multilinguismo como inspiração para seu trabalho. Em 1985, já viúva de Alexandru Stefanescu, aceitou um convite da Universidade de Nova York como professora assistente. Recebeu asilo político dos Estados Unidos em 1986, país onde reside desde então. Nina traduziu Shakespeare, Brecht, Morgenstern, Iannis Ritsos e Celan, entre outros, para o romeno. Da sua prolífica obra destacam-se as obras Countdown, publicada em 1983, e Life Sentence, em 1990.
ASSENTO RESERVADO AOS IDOSOS OU DEFICIENTES
Fiz a viagem inteira em pé:
ninguém me deu seu lugar
mesmo que eu tivesse uns cem anos mais que os outros passageiros
mesmo que em mim fossem óbvios
os sinais de três grandes males:
o Orgulho, a Arte, a Solidão.
SENHORA DOS MILAGRES
Desde que me abandonaste
Me sinto mais bonita com o passar do tempo
Brilho como um cadáver no escuro.
Ninguém vê o quanto, arredondados e nítidos,
meus olhos cresceram
como meu corpo parece uma urna de vidro,
como ergo coisas com as minhas mãos transformadas em trapos,
o modo como ainda consigo ficar de pé
paralisada pela luxúria.
Não, é apenas a tua crueldade cercando
a minha cabeça como um halo brilhante em decomposição.
EXERCÍCIO MATINAL
Acordo e digo: estou perdida.
É meu primeiro pensamento ao amanhecer.
É assim que começo bem o dia
com este pensamento mortal.
Senhor, tenha piedade de mim,
‒ é o segundo pensamento, e então
me levanto da cama
e vivo como se
nada tivesse ocorrido.
PARTE DE UM PÁSSARO
Mesmo agora me dói o esterno
Quando recordo o quanto eu estava correndo
porque o cheiro das petúnias invadia tudo.
Oh Deus, como estava quente ao redor
minhas pernas, nuas, longas e livres
e a tarde caiu sobre o mar
sobre uma multidão, reunida ali e novamente
o estranho pavilhão do deserto
onde brincamos e eu
sequer pensei na minha cabeça feia
e outras crianças também não perceberam
porque estávamos todos correndo muito rápido
para que a águia transparente da tarde não nos pegue
e o zumbido dos adultos na rua
e o mar, o mar, que ameaçava proteger?
esse fino tempo do primo.
Era verão para sempre, um verão leve
um verão de água e sandálias, imune
a esse álcool, que em breve se chamará Amor
– e no pavilhão deserto em vão procurarias
pelo anel de terra, se foi removido com dois dedos
pela guerra, ou por algum
trabalho útil ou esquecido
brincávamos na infância, mas, na verdade,
não me lembro de ninguém, acho que não
havia outra criança além de mim
porque, olha, eu só consigo lembrar
um voo solitário para o mistério
encenado pelos gestos do mar, lembro-me
apenas a felicidade, oh Deus, de se curvar
com braços e pernas nus em pedras quentes
terreno inclinado, com grama,
do ar inocente da tarde.
As flores cheiravam vertiginosamente nesse lugar
onde, um pouco acima dos homens e das mulheres,
definitivamente cheirava a tabaco,
churrasco quente e cerveja,
eu estava correndo, sem perceber minha cabeça feia,
quebrando, na verdade, a cabeça macia da flor
e beijando-a nos lábios
enquanto o mar também tinha um cheiro mais forte
que agora era mais selvagem, suas algas
mais escuro e maldito as rochas
ainda mais na maneira como ele os venceu.
Não estava longe de casa
para esse lugar, eu poderia correr para lá
e voltar e ninguém sentiria minha falta
em quatro passos e oito saltos eu estava lá
mas, primeiro, roubei das cercas
penas de pavão deixadas entre as ripas
as penas mais lindas que não vi desde então
com o imenso olho verde azulado
e com cílios dourados tão longos
que estava segurando um pássaro inteiro em minhas mãos
não faz parte de um
e eu estava quebrando minhas penas
bater entre ripas
arrancando algo do mistério
daqueles pátios diabólicos
e logo eu estava correndo em direção àquele pavilhão deserto
na beira do mar
e estava correndo por aí
através de quartos abandonados
onde os loucos martins-pescadores batiam contra as paredes
com o teto explodindo por fora e por dentro, como se estivesse dentro de mim.
Eu usei um vestido curto sem mangas
da cor da areia quando o sol perde a força
e no outono eu deveria ter ido para a escola
e a atuação do mar continuou a partir-me as costelas
para me deixar mais espaçoso, por isso
meu coração pulsava e mesmo agora a gaiola em meu peito dói
quando recordo a pulsação do mar
ao tentar entrar em mim
especialmente ao anoitecer, quando as flores murcham
sem perder completamente a cor
permanecer rosado com chá, violeta com leite
perdendo apenas seus caules no escuro
flutuando, decapitado, a uma certa altura
na grama que também desapareceu.
Esta é uma memória tremenda
absolutamente inesquecível
a sensação de um corpo leve e solto
invulnerável, perfeito, minha cabeça
apenas uma extensão natural dela mesma
monitorando apenas sua velocidade e orientação.
No entanto, eu nunca me machuquei
Não me lembro de ter caído naquele verão.
Era leve, extremamente saudável
inspirado, e se não estivesse voando
era só porque eu preferia correr na terra
e não por qualquer outro motivo.
E depois disso…
O que estava dizendo? Ah, sim, ela tinha longas pernas nuas
e braços finos e nus
e no pavilhão deserto havia um estranho frescor
como se um mar invisível tivesse passado por ele…
E depois disso…
– Onde eu estava? Ah sim, as flores cheias de noite…
como fumaça sagrada
e meu voo solitário
através de mistérios gentis e benevolentes…
E depois disso?
