.5 Poemas de Maria do Sameiro Barroso

Maria do Sameiro Barroso nascida em Braga (Portugal), em 1951, é médica, tradutora, ensaísta e investigadora; Vice-Presidente do Pen Clube Português, representante do World Poetry Movement (WPM) e Delegada Cultural do Liceo Poético de Benidorm em Portugal. É autora de livros de poesia, traduções e ensaios, publicados em Portugal e no estrangeiro, e organizadora de antologias e eventos culturais.

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O Céu Vermelho, Espesso

A vida acaba por ser uma espécie de frase
que nunca se diz verdadeiramente.
Dizemos o fogo, os violinos.
Digo o teu nome, o teu lume,
a chama secreta que nomeia as coisas.
Ateamos as abelhas, as promessas,
as areias quentes, os lençóis do mar.
Lemo-nos nas metáforas ilegíveis.
Viajamos com os nitrinos
que nos atravessam por todo o lado.
Vivemos o corpo, a luz,
a Primavera nocurna.
Dizemos que as pérolas são estranhas,
e o céu vermelho, espesso,
de tinta apenas, simbiose inquieta,
cálamos e corais,

– as tuas mãos gaivotas soltas.

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Neste Tempo Aquoso

Leio-te na eterna flor do tempo inconsciente.
Tudo o que subsiste é a inconsistência frágil
das horas turbulentas.
Na confluência dos silêncios, os sonhos
terminam abruptamente.
Só à noite, as lucernas dúbias respiram
a sua confluência exacta.
Só à noite, os rios se fundem na morte.
Neste tempo aquoso, pernoito nas bainhas
inarticuladas, nas tempestades de gelo.
Na fugacidade dos dias, termina a chama azul
das borboletas que morrem,
consumando a eternidade dos instantes.
Leio-te na enganosa luz das cidades sombrias.
Deito-me no leito antigo do mar encrespado.
Leio-me no terror que me devolve
às vagas de lume.
Só à noite, os poros da eternidade se abrem
às vagas negras de luz e pedra-pomes,
entre vagens macias,
e gavinhas doces de ervilhas de cheiro.

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Asa-Poema

Sobre odes que triunfam, escrevo o meu nome,
cadáver obscuro, herança volátil,
letra e verdade, asa-poema.
Nada ignoro.
Nem o sentido das ondas, nem a libertação
sobre o crânio de gelo
onde o violino dos tempos flutua,
nas mansardas de sangue, papel,
sobre giestas de sangue
que as agulhas de marfim cosem
nos espelhos
onde a breve luz sufoca.

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Ao Pintor Emerenciano

No labirinto, todas as portas se fecham
e se abrem, pois nunca sabemos descodificar
os seus signos.
Esquecemos, há muito, a sabedoria antiga
dos arúspices que liam, no fígado,
os novelos do assombro, o sangue fetal,
o mapa das estrelas.
O caminho astral faz-se agora sobre o fogo
desfeito das circunvalações do cérebro.
A tinta é a mancha aberta onde o corpo
respira a sua voz esquecida.
No labirinto, convergem as fontes,
as romãs, os caminhos silenciosos,
os subterrâneos precisos
que ateamos na imortalidade do tempo.

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Noite Dissecada

Já não pernoitas no jardim luminoso
das quimeras inocentes.
Com os olhos vazados e a íris sem cor,
persegues os laços negros, a lua negra,
alheio aos subterfúgios da luz e da doçura.
Com os pulmões cheios de água
e os olhos esvaziados para sempre,
perdes-te de ti,
já não escutas a pulsação do corpo,
apenas a rosa gelada.
As faíscas saltam na héctica hierarquia
das nuvens, segregadas sem norte.
Na ciência da morte, inicias a peregrinação
ao sol, ao centro e à medula silente
onde flutuam corpúsculos lunares,
violinos corroídos entre flores de trégua,
suspensas da ígnea metamorfose
que oculta a torrente de sombra,
o sonho feroz e a rosa inteira,
guardada na pedra raiada-obscura
que observa a luz,
na noite dissecada sobre vísceras silentes.