Luíza Paiva é parahybana nascida em março de 1993. Historiadora e professora de História. Começou a escrever na infância tardia, nos primeiros sinais da adolescência, quando percebeu que as palavras também eram jogos. Conforme vieram as vidas e suas agruras, sua escrita ganhou contornos lancinantes e, então, além de jogos, as palavras tornaram-se alento. Deu início a um blog de nome ‘it has no title’ em 2007, tendo os primeiros poemas aparecido com mais vigor a partir de 2009. Mesmo com alguns hiatos, a palavra nunca deixou de fazer parte de sua travessia herética pela vida. Participou duas vezes do Sarau Selváticas, nos anos de 2018 e 2019. O acúmulo de (des)amores é marca maior da autora que traz ao mundo sua primeira obra, Herética, através da Editora Triluna, neste conturbado ano de 2020.
Herética
herética, sou, por
cheirar teu perfume
apertar teu abraço
e querer mais além.
por clamar por mais,
mais cheiro, mais aperto
por sempre sentir sede
por nunca me saciar.
o que pode ser mais
todo que você inteiro?
respiro insatisfação
e agora me vem o porquê:
herética, sou, por
não ver o que falta.
sou eu, falha, sou eu,
incompleta.
herética, sou, por
querer ver mácula
querer ver podre
onde não há.
Incêndio
Chamas-me de poesia, mas as chamas
da nossa poesia, amor, são maiores
que qualquer coisa ou qualquer um
que se queira poesia! Sonho
com nossos corpos submersos
numa banheira de sonhos, daqueles
bem pagãos! Daqueles cheios de êxtase,
daqueles que os moralistas têm medo
de sonhar. Nós, os tolos, os poetas
não temos medo de mergulhar. Tolos,
mergulhamos, nos inundamos,
nos incendiamos da mais transcendente poesia.
Nossos corpos juntos, amor, são maiores
que qualquer poesia já pensada,
já pretendida nos lábios de qualquer
pagão. Nós somos poesia viva!
Ithasnotitle
não tem nome, não há título
o vazio onde sigo abraçada
com o nada, com a solidão
com o solilóquio constante
de falar pra mim, pro nada
não tem título minhas rezas
meus escritos ao vento
minhas crises aos berros
sangrentos, mas em silêncio.
visto uma capa com título
título histérico, risonho
mas tão infeliz é esta capa
pois engana a mim, a outrém.
resido em um oceano sem título
profundo, cheio de mágoa
de tchaus, de adeuses, de fins
não há título para as dores
hepáticas, antipáticas
que chegam a ser apáticas
esta vida, esta grande festa
para mim só reserva ressacas
no nublado do silêncio
silêncio histérico, que rasga
dilacera minha garganta
que explode em grandes mágoas
tudo isso que sinto, de amores
a desamores, me desarmam.
sinto a vida rir de mim
numa cólera enlanguescida,
enlouquecida, endiabrada,
a mim resta uma apatia indefinida
sem título, sem nome, só dúvida
isso tudo, esses punhais da vida
que me abatem todo o tempo
isso não tem título.
Grata pela divulgação! Sigamos nos fazeres poéticos. 🙂