Curadoria e tradução de Floriano Martins
Plinio Chacón (República Dominicana, 1959). Poeta, crítico e ensaísta. Licenciado em Letras, com pós-graduações e diplomas em Língua e Literatura, além de mestrado em Artes Visuais, leciona na Faculdade de Letras e na Faculdade de Ciências Humanas da Universidade Autônoma de Santo Domingo. Atualmente, é diretor da Escola de Crítica e História da Arte dessa instituição. É membro titular da Academia Dominicana de Ciências e da Comissão de Linguística e Literatura. Publicou os livros: Si parece unreal es coincidencias (2024); Presente intacto (2022); Efímero (2018); Pensar las formas (2017); e Fantasmas de otros (2016), entre outros. Prêmio Nacional de Ensaio 2005; Prêmio de Poesia Casa de Teatro de 1998. Em 2002, publicou, em colaboração com René Rodríguez Soriano, o livro de contos Exceto Insônia. Também editou, em colaboração com Basilio Belliard, a antologia La canción del olvido y otros poemas postumistas, de Domingo Moreno Jimenes, e, em colaboração com Rosa Silverio, En el mismo trayecto del sol. Poesía dominicana, 1894-1984.
1
Anoitece, retorno a Ítaca. Começa-se tecendo pardais invisíveis. O sol irrompe, e então salgueiros gotejam de cada rua. E ela foge dos elfos, distraídos por seu encanto. Agora eles gemem com o vento que sopra do norte, sufocados sob um dossel, extintos.
2
Para escapar, tremendo diante de um corpo, dedos em cascata para esconder o rosto, rumores extirpados, mantras em círculo. Um mundo como espanto, com órgãos pulsando perdidos por um fio. O orvalho esquecido da noite é tudo o que resta.
3
Meu corpo começa a repousar no feitiço, afasta-se das coisas e alucina, libera as visões mais bizarras e voluptuosas. Meu corpo: um embrulho à beira de cada penhasco, uma crisálida de saliva e desejos.
4
Após excentricidades, outros homens, alheios à lua, passeiam, devorando os frutos de donzelas desgrenhadas. Residem, temporariamente, em frente ao hotel, retornando embriagados de seus êxodos. E com a lascívia de uma dor lancinante, refazem os rastros da mulher na trama. Imaginam-se temperando outras cortesãs.
5
Tu escapas, pele e terra, distante e despida: um presságio de luz. Escuto com teus olhos os ecos moribundos. Insistes em palavras, vestindo-me de madrepérola, e eu permaneço sem um cenário para o qual fugir.
6
Um corpo que trai sua alegria à meia-noite, além de rumores de feridas ignoradas. Por qual cosmos atravessam os abraços que não dei em busca de outros corpos? Profundos desejos de outra boca em eco: um esboço do anseio de uma noite adiada no esquecimento e na presença letárgica.
7
Fica comigo neste reino, arranca o caos do mundo em seus excessos e tempestades. Eu te vi em Florença, depois que você eclodiu, lembra? A lua rastejando sobre o Duomo em arcos descobertos, furtiva e triste em meio a rajadas decisivas de água. Um arco ogival jaz quebrado da Torre, com seus frisos e moinhos de vento, como eu: fica comigo e brota novamente, pois o mundo nos aguarda em outro desabrochar.
8
Pela janela aberta do mundo eu escapo, com os olhos dilatados para o pensamento que inaugura a matéria e a aventura. Meu sangue ileso, semente e primavera de um retorno diferente, fio de mirra que você entrelaça em seus dedos. Nós nos adornamos em nossa própria nudez como um fulcro suspenso da morte, possuídos por um violino adormecido, nossos sentidos incorpóreos, tatuados em um corpo. Eu imagino que seja porque você foge, sem se virar, para o Duomo convulsivamente belo em chamas de Florença.
9
Uma estrela intuitiva que substitui o mundo e bate asas sob a pele, para tocar meu corpo. Juntos desenhamos o lugar onde um palhaço acaricia sua voz, e eu levo, céu aberto, em direção à Rua El Conde, caminhando pela curva de seus lábios, com Eros como minha ferida! Essa estrela intuitiva, às vezes extinta e outras vezes fogo puro.
10
Pernas cruzadas explodem dos telhados, uma cachoeira sobre um olho atordoado e viscoso. Nós dos dedos sem nuvens rastejam como nudez ardente: céu do Parque Colón. E ela foge em direção às Ruínas, sofrendo de desorientação em um sonho atemporal. Eu, com olhos abolidos, falo palavras estranhas, cego e sozinho: um redemoinho reduzido ao seu alcance. Se tremo com um estertor de morte, se a vertigem me escolhe, é apenas porque a encontrei novamente em outra borda do corpo derretido.
