Tradução de Floriano Martins
Ivan Pozzoni nasceu em Monza em 1976. Poeta e ensaísta. Publicou ensaios sobre filósofos italianos e sobre ética e teoria jurídica no mundo antigo; colaborou com inúmeras revistas italianas e internacionais. Entre 2007 e 2024, foram publicadas diversas coletâneas de sua poesia: Underground e Riserva Indiana, com A&B Editrice; Versi Introversi, Mostri, Galata Morente, Carmina Non Dant Damen, Scarti di magazzino, Qui gli austriaci sono più seri degli Borboni, Cherchez la troika e La Maladia Invectiva com Limina Mentis; Lame da Rasori, com Coringa; Il Guastatore, com Cleup; Patroclo Non Deve Morte, com deComporre Edizioni; e Kolektivne NSEAE com Divinafollia. Foi fundador e editor da revista literária Il Guastatore – Quaderni «neon»-avanguardisti; fundador e editor da revista literária L’Arrivista; e editor executivo da revista internacional de filosofia Información Filosófica. Fundou um movimento de vanguarda (NeoN-avanguardismo, apoiado por Zygmunt Bauman) e redigiu um Anti-Manifesto NeoN-Avanguardista. É citado em importantes livros didáticos universitários sobre história da literatura, historiografia filosófica e em importantes obras de crítica literária. Seu livro, La Maladie Invective, recebeu o Prêmio Raduga e foi mencionado na crítica de Montano e Strega. Está incluído no Atlas de Poetas Italianos Contemporâneos da Universidade de Bolonha e teve seus trabalhos publicados diversas vezes na prestigiada revista literária internacional Gradiva. Em 2024, após seis anos de afastamento total dos estudos acadêmicos, ele retornou ao mundo da arte italiana e fundou o coletivo NSEAE (Nova antropologia socio/etno/estética) [https://kolektivnenseae.wordpress.com/].
HOTEL ACAPULCO
Minhas mãos calejadas continuavam a digitar,
transformando em papel a voz de cada pessoa falecida
que não deixou testamento,
esquecendo-me de cuidar
do que todos chamam de afazeres normais
de todo ser humano: escritório, casa, família,
o ideal, em suma, de uma vida normal.
Tendo abandonado, em 2026, toda defesa
de um contrato permanente,
rotulado como desequilibrado,
tranquei-me no centro de Milão,
no Hotel Acapulco, um hotel decadente,
pedindo socorro,
gastando minhas economias
com aluguel, revistas e refeições escassas.
Quando os Carabinieri invadirem
o quarto descascado do Hotel Acapulco
e encontrarem mais um morto sem testamento,
quem contará a história comum
de um velho que viveu contra a corrente?
HOMENS SEM SOBRENOME
Homens sem humanidade não têm sobrenome,
vivem, ininteligíveis, como uma série de semicolcheias,
cultivando seu miserável jardim, dois quartos e um banheiro,
buscando anistias repetidas, em terras estatais.
Homens escravizados pela indiferença não têm sobrenome,
nos imunizam, inúteis, como o baço no abdômen,
contra o fervor, contra o interesse, contra a solidariedade civil,
convertendo o egoísmo do estilista em estilo.
Homens sem inteligência não têm sobrenome,
martelam, propagandísticos, com a arrogância de um anúncio,
condenando o mundo a uma exposição de 100.000 Röntgens
com a postura fraudulenta da pirâmide de Quéfren.
Homens sem sobrenome, sejam eles Roberti, Lorene, Glorie,
devem ser afogados em hectolitros de damnatio memoriae,
eles não deveriam nos tocar, novos Mario Chiesas,
porque jogar nossos valores no vaso sanitário não é uma coisa boa.
A PROFISSÃO DO POETA
Descobri por que muitos não gostam dos meus poemas:
é raro eu falar sobre a vida e outras fantasias,
interesso-me por política, questões sociais, a comuna,
e — como diria Checco Zalone — essas são coisas com as quais ninguém se importa.
Na minha lápide escreverei […] nasceu para escrever versos […]
assim terei certeza de que todos se perderão.
E colocarei um copo de Amaro Montenegro lá,
então, perdidos, sim, mas não me importo.
MEU CAMINHO RUIM
Não sei se ainda consigo digitar,
estou abstêmio há três dias,
talvez tenha chegado a hora de uma reformulação
com um escritor mais jovem e mais digno.
As notícias continuam a divagar sobre o Donbass,
em todos os canais tocam o mesmo solfejo,
eu espontaneamente solto ta me rutt el cass,
com os soviéticos às portas, as coisas não estavam piores.
Nosso caminho maligno é pavimentado com santuários,
onde paramos para derramar cada lágrima necessária,
uma lágrima por um cartão de racionamento, duas lágrimas por dois cartões de racionamento,
para que todos possam terminar de chorar por seu próprio Catilinariano.
Quem seguiu meu caminho maligno por oito anos,
se foi realmente uma prisão,
nem pense em me processar por danos,
ou me levar pela mão ao Supremo Tribunal.
